Neue Monatshefte für Dichtkunst und Kritik, 1875, Bd. 1, H. 6.

thlag^tmnGen-gStilbe.»

M. speiset-sinkeu.

O

——«—0s0 Juni«1875.Hos-

Ynlgnlt

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Seite cJsedrmrdZeiss-MkVonEdmund Ho efer . . . . . . . . . . 429 AusaltencClagen SkizzevonA daChrist^{e n}. 433 Aus derfranzösischenRevolution. DramatischeScenen von S.H.

Mosenthal. ^{. . . . · . . · . .. . . .}

Oedicljte.^VonEliseTiedemann. MitgetheiltvonTheodor Storm . 456 Yie schöneZaelusine.Von Gottlieb Ritter . . . . . . . . . 458 Diearme Gråstw Scenen deutschenBadelebens. Von Hieronymus

Lorm...,460

»HierBrief Hlluköach’5.Aus dessen Nachlaß mitgetheiltvon Carl Stieler...496

AlexanderRost EinNachrufvonW.Marx- . . . . · . . . 501

cseritiscljeRundbliaie 504

EinneneøCasent. VonOscar Vlumenthal.

ZumAndenkenMöriiie"g·

Miacellem

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GdukirdMärjbn 429

GduardMörilåe

Von Edmund Hoe fer.

Man braucht gradekein würdevoller Literarhiftoriker^undAesthetiker,^keingräm- licherKritiker zusein,sondern mag sich immerhin^alseinnachsichtiges^odersogar wohlwollendes Menschenkind^{erweisen,und wird} dennoch^überunsereneuere schöne Literatur, seiesvollUnmuths, sei^esmit Betrübniß, wohldenKopf schütteln müssen.Wer dasAugezumal ausdie moderne Poesie richtet, muß sichernstlich daran erinnern, daßderpoetischeKernunserer deutschenNatur einunverwüstlicher ist und, gleichviel nach^wie langerRuheund nachwiehartem Zwange, immer wieder einmal schöneundduftvolle Blüthen treibt,um von derZukunft Bessereszu hoffen,alsdieGegenwart gewährtundzuverheißenscheint.

Niemand wird leugnen, daß^anTalenten auch jetzt durchaus^keinMangelist.

Allein nacheinemwirklich reichen^undschönen,nacheinem ächt selbständigensehen wiruns unter denneueren fastvergeblich^{um. Wir}finden^kaumeines,dasuns nicht zweifelnund unsereAnerkennung noch zurückhalten läßt,^dasunsere Theil- nahmeund Liebe sozusagen^{mit einem}Schlage^und fürimmer gefangennimmt.

Undwirdürfen schon, sei^esmitWehmuth, sei^esmiteinem gewissen Neide,^an jenewunderbare Zeitzurückdenken,^wo trotz^allerUngUnst^und allerBeschränkung, fastjedes Jahr ^{einen oderein}paar Dichter erscheinen ließ,denensolches gelang, welche^dieZeitgenossen sichzueigen machten,^dieauchuns,dieNachkommen,noch zuihren getreuenBewunderern zählenundinderGeschichteunserer Literatur stets aufdasrühmendstegenannt^WerdenMüssen· Diese Zeiten sindfreilichschon ferne und ihre Dichter haben meistens schon längst nicht^nur geistig, sondern auch leiblich vonuns Abschiedgenommen. Die ReihederLebendenwird immer kürzer,und

«nun istwieder einerausgetreten ^— am4-JunistarbEduard Mörike nach langen

«körperlichenLeiden zuStuttgart ^UndWurde am 6.trauervoll vonuns zuseinem Grabe begleitet.

Eduard Mörike istallerdingskeinervon unserenDichterfürsten,allein er

behauptetsichⁱⁿihrer NäheUnd obendarein in derwarmen Liebealler,dieihn kennen, UUfdasEhrenvollstes^{Sein Talent war kein}umfassendes,aberinseinen Schranken einesder reichsten^und schönsten,dernaturwüchsigstenund srischesten,die man kennen gelernt hat, ^{und kein}Dichterverdient esmehr^{alser,inweiteren} Kreisen und besser gekannt, gewürdigtUndgeliebtzuwerden,^alsesihmundseinen Dich- tungen währendfeines^LebenszuTheil geworden ist.

Jch^{kann es}nicht versuchenwollen,einauch^nur annäherndvollständigesBild dieses Menschen^Unddieses Dichtersizuentwerfen. ^Dasmuß ich Vemfenerenund Kundigeren überlassen. Jch selberbinihm^niemals nahe gekommen,UndMörike

I.6. 28

430 BeutMonats-heitrefiirYirlgtlmnstund Yritjk

war einervon jenen, welcheman, wenn überhaupt,nicht durch ErzählungenAnderer, sondernnur durchden eigenengenauen Verkehrmit ihnenund durchdieeigene liebevolle Beobachtung^kennenzulernen vermag. Jch möchtenur dieAufmerksam- keit wieder aufdenschon halb Verschollenenlenkenund dieKundigen ausrufen, an dieHerstellung seines wirklichenBildes zugehen,bevor eszuspät ist. ^Vielesolcher Kundigen gibt^esüberhauptnicht,denn Mörikelebte,wenn irgend einer, sein eigen- stes^Lebenganzundgarinseinem, Jedermannmehroderweniger verschlossenenJn- nern, und die Spuren einessostillen^undengenDaseins, dieselbst während^des Lebensnur von Wenigenbemerkt und beachtetworden sind, pflegen nachdemTode miterschreckenderSchnelligkeitvollends zuverschwinden.

Eduard Mörike wurde am 8. September1804 zuLudwigsburg geboren,wo seinVater alseinangesehener^undbeliebter Arztlebte. Zum Studium derTheo- logie bestimmt, folgte^derSohndeminWürttemberg üblichenWege^— durch^das Seminar zuUrach führte derselbe ihn^in’sTübinger Stift und, nach Beendigungdes Studiums, alsVicarzudiesemundjenem Pfarrer, biser endlich,³⁰Jahrealt, selberzudiesemAmte gelangteund 1834 diePfarrei zuClevensulzbach erhielt.

DerkleineOrt,inderNähevon Weinsberg gelegen, hat dadurcheine gewisse^Be- rühmtheit erlangt, daß aufseinemFriedhofe SchillersMutter begraben liegt, welche hier^bei ihrer Tochter Louiseund ihrem Schwiegerfohn,dem damaligen Pfarrer Frankh,weilte. Die Stelle giltodergalt dochals eineArt von Ansangsdienst^und bannt ihren Besitzerineinegroße Einsamkeit.Dazukamfür^Mörike dasUnglück, daßerbaldnach seinerAnstellung^von einem schweren^Rücken-oderNervenleiden befallenwurde,welches ihnzurVersehung seinesAmtesfast unfähig machteundihn zwang, einenVicar beisich aufzunehmen.

Mancher Andere,ja diemeisten,möchtenvon solchen Verhältnissenzerdrückt worden sein. ^{BeiMörikewar dies,wenn} freilich auch^niemand sagenkann,was ohne dieselben^aus ihm^undseinem^Talent gewordenwäre,soweit ichdavon weiß, keineswegsderFall. Ja,ich möchtesagen: seineNatur und, ^wenn man sowill, auch seinTalent waren gewissermaßenauf dergleichen angelegtoderdoch schon dazu gestimmt.Bedürfniß-undanfpruchsloswieWenige,ließersichkeine äußereBe- schränkunganfechten, jaerhatte sichvon jeher sozusagen freiwilligindieengste Enge und Abgeschlossenheitzurückgezogen.Schon aufder Universität schließtersichin denkleinsten Kreis,flieht,^{wie David} Straußeinmal von ihm^ineiner gelegent-

«

lichen^aber meifterhaften Charakteristik (Schwengler’s JahrbücherderGegenwart, 1847,Heft6)sagt, jede fremdartige Berührung, errichteteineArt Freimaurerloge um sich her,^aus welcheralleProfanen ausgeschlossensind^— ,,erverbaut sichgegen die Wirklichkeit«,er schafft sicheine eigene phantastischeWelt und »eine eigene Sphäre^derPoesie«,indererträumt und schwärmtundlebt, und er nennt selber dieseZeit noch^weitspäterdieschönsteseinesLebens (f.dieErklärungvor seinem ,,letzten König^von Orplid«inderSammlung »Jris«).

Unddennoch^—- unddasistebendas Räthselhafte,das aus Mörike überall hervorlauscht,«fo^baldman ihnmitsehendem,festemAugezuerfassen sucht!^{— und} dennoch wurzelter auch^{wieder in der}vollstenRealität und lebt, äußerlich^dem Lebenabgewandt,imJnneren dasreichste, frischeste, sröhlichsteLeben. Das zeigt sichanihm selber,demTräumer,demHypochonder,demKranken,demdennochder

Gdunrd Wörilke ⁴³¹

ScherzunddieNeckerei,^die Schalkhastigkeit nicht fremdwar, dessen »unvergleich- lichesTalent derhumoristischen Mimik«,wieman rühmen hört, selbstindenletzten Jahren noch zuweilendieFreunde entzückte.Das zeigtsich fernerinseinermerk- würdigen Verbindung^mitseinem Jugend-und Studienfreunde Wilhelm Waib- linger, ^einem CharakterundTalent, die demseinen anscheinend so fremd,^wie irgend^denkbar sind,unddessen Gedichte gerade^ertrotzdem herausgabund gewisser- maßenbearbeitete (1844). Daran schließtsichdie Vorliebedes Träumers undWelt- abgezogenen für jene »Triumvirn^Amors« (Goethe’sRömischeElegienV),Catull,Ti- bull und Properz, ^von deren erstenbeiden er in seiner,,Elassischen Blumenlese«, 1840,Uebersetzungenliefert. Hieher gehört^{weiter der} nicht wenig bemerkenswerthe Umstand, daßer,imJnnern sovielseitig, äußerlich stets^im engsten Kreise sichzu halten^undbewegen vermochte, daßer,auchinseinen verhältnißmäßigguten Tagen, dieGrenzen seiner Heimathsogut^wieniemals überschritt, daß ihnniemals nach einer äußeren Anregungzuverlangen schien,^—- seies,weiler ihrergarnichtbe- durfte,sei^esetwa,weiler,dann freilichwohl mehr instinktartigalsinweiserund klarer Selbstbeschränkung,vorjedem VersucheinerAusdehnungund Hingebungzu- rückwich.Werweiß,obnichtinsolchem Falle vielleicht Mächteinihm wachge- rufenwären, die imunbesieglichenWiderstreitmitdenirdischen Verhältnissen, für ihn^undseine^Natur hätten verderblichwerden mögen.

WieesmitihmunddieserNatur gestanden habenmag, daraus kann man, glaub’ ich, einigermaßenschon^aus der, sicherlichnichtblos inseinemLeiden be- gründeten Ruhelosigkeit schließen,dieihn nirgendslange rasten, sondernimmer wieder eine^neue Engeaussuchen ließ.Denn als er sich endlich1843 durch sein Leidengezwungen fand,dieimmer noch behauptete Pfarrstelle auszugeben,lebteer

sieben Jahre lang^baldzuHall,^baldinStuttgart, ^baldin«Mergentheim,indem er nur auf diesemletzterenPlatz länger weilte, ja hier auch^indemFräuleinMar- garethe^von Späth seineGattin fand. ImJahre1851 fandereineAnstellungals LehrerderLiteraturgeschichteam Katharinenstiftzu Stuttgart und widmete sich diesem^{Amt unter} unausgesetztenLeiden bis 1866. Dann folgteein erneutes Umher- ziehen, nach Lorch, zurücknach Stuttgart, nach Nürtingenundzuletztwiedernach Stuttgart, ^{wo erdenn} jetzt seinGrab gefunden hat.

Amdeutlichsten offenbart sich jenes Räthselhafte,dieDoppelwelt,odersage ich, diesinsich nirgendsvermittelte eigene Doppelleben, selbstverständlichⁱⁿseinen dichte- rischen Schöpfungen,^{vor allem in}seinem Erstlingswerk, ^dem 1832 erschienenen

»Maler Nolten«,einem unerquicklichenWerk,^von dem esmirsehr zweifelhaft ist, obesdievom DichterindenletztenJahrenunternommene vollständigeUmarbeitung zueinem wahrhaft künstlerischenzuerheben vermochthabenwird. Jnder schon genannten Sammlung »Jris« stehendasMärchen,derOperntext,^dasSchattenspiel, die Novelle neben einander vor uns. Selbst^dieimEinzelnen reizende »delle ^am Bodensee«leidet unter demMangel derEinheitⁱⁿderEomposition,^und sogarin seinen Gedichten, ^— erste Auflage1838, dievierte, um das Doppelte vermehrte, 1867 ^—- finden sich hartnebendemPhantastischen, Nebelhaften^und Gespenstigen jene entzückendschönenLieder,volldereinfachsten NatürlichkeitundVolksthümlichkeit, volldertiefsten^undinnigstenundzugleich gesundesten Empfindung, reichan glänzen- den Schilderungen, durchwebt^mit denfeinstenund nicht selten genialsten Zügen,

288

432 Feu- YxrouutshektkkiixYichtkmkstund Ruthe

ohne eigentliche Kraftzwar, dieman inMörikeüberhaupt nicht suchen muß,^aber von einerpoetischen Zartheit^{und einerwunderbar} dustigen Klarheit, ^dieinunserer poetischenLiteratur Jhresgleichen suchen.Jene Lieder undanderen Dichtungen, mein’ich,diedesDichters Ruhm begründethabenundihn trotzallerUngunstder Zeitenauchunter denNachkommen noch erhalten werden,die^— ,,Rosenzeit,wie schnell vorbei«, »Schön Rothtraut«, »Ach^wenn’snur derKönig auch wüßt«,^,,Drei Tage Regen fortund sort«, »Früh morgens,^{wenn die}Hähne krähn«,^undwiediese Perlen unserer Lyrik sonst heißen mögen.

Mag^{man an Mörikeis} Talent mäkeln und zweifeln, dieseLiederallein schon zeigenihn^uns alseinen Dichter^vom Scheitel^biszurSohle. Sein Stern ist,ob auch nichteinerderglänzendsten,docheiner derschönstenanunserem.Dichterhimmel.

Das sollteindenweitesten Kreisenerkannt werdenundMörikesolltezudengelieb- testenund vertrautesten Dichtern unsererNation gehören.Wir haben auchgegen ihn, wiegegenmanchen Anderen, ^eineEhrenschuld abzutragenundihm sein Recht angedeihenzulassen,dasdemLebenden nur allzulange^{kalt und} gleichgültig^vor- enthaltenworden ist.

ging^alten Tagen. ^. 438

Aus altenTagen

Skizzevon Ada Christ e-n.

Es istein altes halbzerfallenesSchloß,das auf^einemsteilen hohen Felsen liegt. Jn Schneckenform zieht sich^diehohe Ringmauerrundum den.Berg; siemag wohlaufgebaut sein^{von den}Steinen,dieaus demFelsen gehauen sind,dennhinter dieserMauer läufteineStraße, auf welcher nichteinKörnlein Sand oder Erdezu sehen ist:Lauter FelsplattenbildendenWeg, zuweilen glattwieeinTisch, zuweilen rauh^und geborsten.^VomFußdesSchloßbergesan bis hinaufin den Schloß- hof ziehen sich zweibreite Räderfurchen,die tief in das spröde Gestein einge- fahren sind,und wenn esregnet,schießenzwei lustige Bächleindrinnen hinab.

Immer rund herum geht^{es,wenn man da}hinansteigt,immer enger wirdder Kreis,^dendiehoheMauer einschließt,endlichaber hörtdieSteigung auf,man geht einStück Weges ausebenem Boden und steht plötzlichdrinnen indemBurghof, dernochimmer zwanzigmal so groß ist,alsderHofdesgrößtenHauses,dasunten imMarkte liegt.

Dach^und Fachfehltan der altenBurg. Nur einlanggestreckterwürfelför- miger Thurm ist gut erhalten;^kleineFenster sind hinein geschlagen^— eineschmale steinerne Treppe führtbis andieHälfte^derHöhe,wodurcheinenfinstern Gang getrennt, rechts^undlinks jeszwei Stübchen sind;dieandereHälfte^desWürfelthurms hat^von keinemEnde einenZugang, ^{—- es}istals. wärefast Felsstück auf Felsstück geschichtet;keinDach,^keinSöller ziertdenKlotz; sein^{oberes Ende}ist glatt, flach undgrau.

Ein armer Hausirjude bewohnte^{um ein}VilligesmitWeib undKindden

alten Thurm.

Daszerfallene Schloß selbst ist^derResteinesstattlichen Besitzes.Dieleeren Fenster glotzen hinab^indasThal. ZwischendenRitzenderSteingesimse blühen schon^imFrühlingsanfangBlumen. Aus einem Fenster wächst sogareindichter Hollanderbusch,ⁱⁿdemdieVögel zwitfchern,undvondemsichdieBuben Pfeier schneiden,^um mitdenVögelnum die Wettezulärmen.

JnUngarn steht diesealteBurg,^{undvon dem}Söller, dessenBrustwehr längst zerfallen ist, sieht^{man weit}hinausindasLand. Rechtsdehnt sich durchdieFelder einelangePappelalleebishinüberzueinemDorfe,dieStrohdächer schimmern gelb her; am EndedesDorfes beginntdiesteife Doppelreihe^derPappelnwieder und

484 Reue Monats-heitre^fürYirlgtliunst^und Yrith

verliert sich erstbeidemgrüngrauenFlüßchen,^wo dieWeiden stehen, dieleiseim Winde schwanken,undschierwiedasWasser selbst anzusehen sind,^{wenn es}wettert oder dieDämmerung kommt. Ein Stück hinterden Weiden beginnt^derschmale

·Wald,derimmer breiter undimmerhöher wird, so daß^diealten Eichen^wieeine hoheMauer dahinterstehenund in ihren Wipfeln ^dieWolken zuhängen scheinen.

Linkshinüber^aberisteskahl^undflach.WoderMarktfleckenendet^— deram Fuß desSchloßbergs beginnt— ist noch dürftige Weide,magerer Weizenundkrüppel- haftes Gesträuche. Nochweiter hinaus slimmertund flattert ^es auf^der grauen Erde,·^wieseine goldigschimmernde Federn. Das istdasHaidekraut; ,,Frauenhaar«

nennen esdie Bauern und schmückenihre Mützen^{damit am} Sonntage, und die

Dirnen stellen^es zwischen^Blumen hinterdie niedern Hüttenfenster. Dochimmer dürftigerwird Gras und Gesträuchedadrüben,immerstillerund öder wird die Ebene^— diese weglose einsame Fläche,diesichimNebelverliert, istdiePußta^... DieSonnefällt gleichsamdahintenin einNebelmeer; jetzt ist^esalsobsichein glührotherSchleier^überdieErde zöge^— dann kommtdasblasseverschwimmende Lila ^— fahlerwird es,trüber, endlichaberfarblos ^undtodttraurig ^— Mit einem Male wird esNacht^— amdunklen Himmel glimmeneinpaarSterne — unddurch diefeuchte, würzige Luft zittern zirpendekurze Töne ^— auf^derErdeunten ist^es abersohell, daß^derVogel,derdurchdieNacht fliegt,oderdereinsame Reiter,der heimkehrt, jedenStein ausdemWege sehen^kann.

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Jchwar einjunges Ding,alsich ausdemSöller,dereigentlich^nur mehrein indieLusthinausgestreckterStein war, lehnteund allesdassah. Nebenmir stand damals einjunges schlankes Mädchen, daß nach rechtsundlinkssahundsich auf denFußspitzenhob, so daß^mirAngst^undbange wurde,^denn der^Wind blähte ihr dünnes Tuch auf^{als ob}sie Flügel bekäme,^und ich zitterte,daß sie jetzt fort- getragen^{würde von} einem hinterlistigen Windstoß,der oftplötzlichumdie Ecke flog, ohne daßwirihn früher hörten.

Das schlanke Mädchenundich,wirwohntendamals beidemHausirjuden^im Thurm. Wir waren mit einer reisenden Schauspielgesellschast angekommen. Mit denWohnungen sah^esunten imMarkte übel aus,dawiesman uns also,diewir dieJüngstenunddieUnzertrennlichstenwaren, dahinaufzuderIudenfamilie.

»Diekönnennoch laufen,^diesind jung,« hieß^es.

Es war Sommer und heller Sonnenschein, als wirathemloszumerstenmal oben ankamen. Diealte Judenfrau hattedieSchwindsucht, sie saßmitten ineiner leerenFensterhöhle,sonnte sichund hustete so laut, daßdieVögelin demHollunder- busch schwiegen.

Liese,meineGefährtin, sagte ihr^was wirvon ihr begehrten,undwährenddie Frau^immer ihrenwelkenLeibvorwärts und rückwärts schleuderteund diehageren Händeüber dasKniekreuzte, musterte sie^{uns vom} ScheitelbiszurSohle.

»So? Komödianten sind^da?«hustetesie,»undihr jungenKinder seidganz allein? OhneVater undMutter? Nun,ich nehme Euch aus«

DieFrau riefnach^einemschwarzlockigen^kleinenMädchen,dasunweit ineinem verfallenenErker saß.Ein hochmüthigerAusdruck machtedasschmale Gesichtder Kleinen unkindlich, sie schauteuns mitgroßen ernsten Augenan.

glas-^ultenWagen. 435 ,,Führ’die Zweida in dieKammer vom Rase,« sagtedieFrau zudem Mädchen,uns aberbedeutete sie:»Das ist^{meiner todten} TochterKind ^— die Rahel, ^einkluges^Kind!« setztesie^mit ihrer gebrochenen^Stimme flüsternd bei,

»und derRase,^denGott langlebenlasse,^meinSohn,^er geht heute nach^denFeier- tagenwieder in dieFremde! Gott!was istdas füreingelehrter Mensch!Er geht lehrendenHerrnGrasen seinenSöhnenimnächstenComitat,denHerrn Grafen- söhnen geht^er lehrendieMethamatak!«

Siebetonte dasletzteWort scharfund sprach^esrecht falschaus, esmußteihr etwas ganzFremdessein,^was siedasagte.

»DieGelehrsamkeit!«^murmelte sie^{bewundernd und} ihr spitzes gelbes Gesicht wendete sich hastiguns zu, alsobsie fragenwollte, ob wir jemalsschon soetwas gehört.^—

Das Kindschritt,^{uns immer} groß anstarrend,^{neben uns} her, zuweilen hobes denmageren braunen Arm unddeutete uns nach^demWege,dannschlüpfte^eswieder durchniedere Ruinen, immer mitdenernsten Augenherüberlugend,dannschrittes quer überdenHof knapp^vor uns her,sprangeinezerberstende Treppe hinan, schleuderteeinebraune schwere Thüre aufundliefan uns vorbei wieder dieTreppe hinab.

Wir standen^anderoffenen Kammerthürund wagtennicht einzutreten, denn andemkleinen Fenster,den Rückenuns zugewendet, stand^einhoher Mann, erhatte denKopfweit nach^rückwärts gebeugt,seinelangen schwarzenHaare^locktensich^über denlichtenSommerrock bisandieSchultern.

Liese zerrtean ihrengoldblonden Flechten,zerrte undzerrte und wandte kein Augevon demMann ab, ihre Brust hob^Undsenkte sich, endlichaberklopfte sie hastig^andiegeöffneteThüre,derMann wandte sich^um undimselben Augenblicke flogen sie aufeinanderzu...

,,Liese!«

,,Rafael!« ächztesieund wendetesichhastigzumGehen-

,,Bleibe, Liese,«baterundführte sieindieKammer, aberLieseerfaßtemich am Kleideundwolltemichmitsichhineinziehen.

»Liese, seit^wann fürchtestDu,^mitmiralleinzusein?« sagteertraurig, ihre Hand ließmeinKleidlos,sie folgte ihm^undlehntedieThürenur an.

Jchsetzte mich draußen auf^dieletzte StufederTreppeniederundschautein dieWeite. Etwas wieEifersucht regte sichinmir,denn ich ahnte,daßdiebeiden Menscheneinander gutkannten ^— daß sie sich liebten,undsich vielleichtinjedem Winkel derWeltfrüherzufinden dachtenalsda obenaufdemzerfallenen Schlossein derKammer desHausirjuden. Jch ^{trocknete meine}kindischen Thränen,alsLiese langsam^{wieimTraum die}Treppe niederstieg.

»Der hat^Vater undMutter und dieMenge Menschen,dieerliebhatunddie ihn^lieb haben^— warum nimmt er mir Dich^— mir, ^dieniemand mehr hat alsDich?«

»Sei still Du,«lächelte Liese^— ,,sei mäuschenstill^{— niemand} darf wissen, daßermichliebt. ^— Dubistzujung,um zufühlen, daßAlles kommenmuß,wie eskommt. Wirbleiben hier^oben.«

Rafael ging noch^am selbenAbend fort^undwirbezogen seinebeidenStübchen.

436 BeutWonntslgeftc^fürBjchtlmnstundYritjk

Wirverbrachten glückselige^{Stunden daoben, wirlerntenund träumten} zusammen, unddurchdaskleineFensterflogen unsere schönsten^Gedankenindieblaue Lust.

Alsder Herbst kam,dastarbdieschwindsüchtigeFrau, und dasahenwirauch Rasaelzum erstenmalewieder,aberersprachwederzuLiese nochzumireinWort,

ersaß^drübenausderkaltenDiele, sieben Tageund sieben Nächte, seinVater saß bei ihm^{und die kleine}Rahelauch,wirknieten jedenAbendundbeteten sürdas Seelenheil seinerMutter, die wirsoliebgewonnen hattenunddieso gutgegen^uns gewesen^war.

Nach acht Tagen verließ^uns Rafael wieder, ^erklopfteamMorgendesachten Tagesanunsere Thüreund alsLieseöffnete,reichteerdurchdenSpalt einenglatten silbernen Reisen hinein. ^SeineMutter hatte ihnbisan ihrLebensende getragen^—-

erging, ohne^einWort zusprechen.

Eshatte sich durchdenTodderaltenFrauwenig^{verändert. Seitwir droben} wohnten,besorgtenwir schon ihrkleines Hauswesen. Jakob, derVater Rasaels kamjede Woche^von seinenDorsgängen erst Freitag heimundging Sonntag wieder vom Hause fort. ^Die kleine Rahel mußteeinen Theil ihreslandstreicherischen Wesensablegenundmir _zurHand sein, besondersseitLieseviel lernte,und zwar aus Büchern,diesie^vor mir verbarg.^— Ost auch ging sie halbeTageinden Wald; siestudire^{dort am besten}ihre Rollen, sagte sie kurz. Manchmalerwachte ich^desNachts^undsah sie emsig^{lernend in}ihremBette sitzen, manchmal auch ging sie hinabindieSynagoge, und imMarktewunderte man sich,^was dochdiejunge SchauspielerinoftnochAbends beidemalten, freilichsehr gelehrten^Rabbi thue, dergleichneben demBethaus wohnteund ganz abscheulich sang.

DerWeihnachtsabendwar gekommen. Neugierig standdiekleineRahelbeimir, alsich^einTannenbäumchenmitFlittergold^{und bunten} Papierketten behängte,die wenigen Wachskerzlein^{anklebteund die}Paar Kleinigkeiten,^dieich Lieseschenken konnte,unter^demBaum zurechtlegte.

»WarumthustDudas?« srug mich Rahel plötzlich^undschütteltedenBaum.

»Weil heute Christabend is^.«

«

»WasistChristabend^?«srugdasKind gleichgültiger.

»Jesus Christuswurde heute Nachtvor tausendund sovielJahren geboren.«

»So!^—- Der blutige Mensch,^{der an dem}großen Kreuz hängt,unten bei Deiner Schul’,der?«forschte-sie.

,,Ja!«

»Undwer hing ihndahinaus?« drängtedieKleine, ^mit widerwilliger Hast desunschönen^Bildes gedenkend.»WozudenhölzernenMann aneinKreuz schlagen und blutig^malen?«

»DerhölzerneMann ist^nur einBild des Lebendigen,dereinstgekreuzigt wurde!«

Erschreckt hasteten^diegroßenAugendes Kindesan meinenLippen. ^,

»Wann? Wo? Ein Lebendigermit Nägeln?!^— Ohwer hatdas thun können?!«

Und mich rührtedie Angst^undderWehruf nicht, mich^überkamjeneHärte